Sollozos del alma

Aún atrapada en los placeres mundanos y en los miedos absurdos…
¿Podré algún día liberarme de ellos por completo?
Quizás reconociendo que forman parte de mí,
Sea el primer paso para hacerlo.

Frágil, vulnerable,
En las cristalinas aguas de mi propio espejo, así me veo.
Más ya no lastiman las cicatrices
Que aún guardan cobijo bajo mi piel,
Pues me ayudan a afrontar con valentía
Que otras muchas surgirán en los días de fuerte tormenta.
Más solo serán eso, rasguños, heridas,
Aunque lleguen a ser profundas ninguna será mortecina
Como la propia muerte del espíritu.

Soledad, Olvido, temores eternos del alma.
Sutiles pinceladas, de nuestro paso por este mundo.
Existirán otros, en los que existamos por siempre,
Pero no será en este…

Afronto, inundando mis pulmones
Del aire bucólico de mis sueños,
Cada nueva etapa con fe y esperanza.
Buscando en las pequeñas cosas,
En los inadvertidos detalles,
La magia de cada nuevo paso.

Aunque desconocimiento e incertidumbre
Sea lo que ahora vislumbre,
Y la añoranza de lo que dejo atrás pesa,
No me detengo, sigo adelante.
Camino hacia un nuevo horizonte,
Cautivador. Desconcertante.
MI Vida sigue su curso. ¿Destino? Quién sabe.

Flor de Loto

«Descontento»

Son mis versos, sentimientos,
Mi más recóndito yo.
Otras veces solo describo
Lo que con mis ojos observo.

Más cuando quiero plasmarlo,
Siempre me salen rimas
Y aunque trate de evitarlo,
Termino haciendo poesía.

Pero no, no quiero yo.
Lo leo y me resulta pueril,
Se me asemeja siempre a algo.
Es como si todo
Ya estuviera inventado.
Incluso mis vivencias
Y percepciones del mundo
Parecen haber sido vividas
De la misma forma
Y con la misma intensidad,
Anteriormente, por otra persona.

¿Cómo puedo solventar
Este descontento?
Pues escribo y escribo
Y no hallo más lamento
Que entre palabras y tinta
Que perturban mis sueños.

Es hermosa la escritura
Cuando la lees en hojas ajenas,
Pero me exijo tanto
Que aunque sea fiel a mí misma
Me siento limitada,
Necesito inventar nuevas palabras.

Aunque de momento,
Me siento aliviada entre metáforas,
Redescubriendo lo abstracto.
Delirando entre alegorías,
A lomos de un caballito de mar,
Sumergida en mi propia fantasía.

Flor de Loto

PROPIAS REFLEXIONES

Antojos de infancia olvidada.
Aturdida, asfixiada en la nada.

Recuerdos de futuros aún no vividos
A ras de piel, cortan como cuchillos.

Un solo espíritu, infinitas posibilidades.
Misma esencia,
Donde todas nuestras memorias quedarán
Húmedas y raídas en los desvanes.

Parásitos, que anidan a cada paso que damos,
Se adhieren, se aferran.
Intentando que nos olvidemos de nuestro cometido.

Los huesos, cada vez resultan más pesados.
Las arrugas van cubriendo
El bello rostro de antaño.

Los granos de arena van cayendo,
No perdonan, no cesa el tiempo.
Mi nula sabiduría del mundo sigue estancada.

Añado palabras sueltas en el Gran Libro
Pero, la gran parte de las preguntas,
No tendrán respuesta alguna.

Ni ciencia, ni religión,
Ni mis propias deducciones
Adquiridas a lo largo del tiempo
Me dan certeza sobre nada,
Pero he podido aprender
Que el único sustento
Que necesitamos para vivir es el amor,
Los sentimientos puros de cualquier grado.

Tecnología, supuestos avances,
Cientos de amigos virtuales,
Cada vez menos reales;
Falsos te quiero, huecos abrazos.

Cementerio de miedos y fracasos
Disfrazados de falsas luchas,
De carentes propuestas,
Intentando ser héroes de gran nobleza,
Y no producimos más que cadenas de mensajes
Que no llegan a ninguna parte.

Admiro a personas que realmente gritan,
Salen a la calle, pelean por los derechos,
Luchan contra las injusticias.
Comparten lo que tienen
Con los que más lo necesitan
O simplemente tienden la mano
O se prestan a escuchar
A quien se necesita desahogar.

Crédula aún de la nobleza del ser humano.
Ilusa debo ser,
Tras tanta desdicha y horror que han sembrado.
Pero no puedo culpar a una especie
Por un puñado de bastardos,
Que aunque parecen ir en aumento,
Mi fe, mi credo,
Está en mi misma y en mis hermanos.

Tras las lágrimas de lluvia y sangre,
Tras un periodo largo y sombrío,
Un inmenso y hermoso arco iris
Se atisbará en el horizonte,
Sonriendo por lo que hemos conseguido.

-Flor de Loto-

Niña Plañidera

¡Niña plañidera!
Siempre llorando estás.
Me digo a mi misma,
Mientras derramo
Lágrimas de cristal.

Tibia cascada que emana
Desde el nacimiento de mis ojos de lluvia
Descendiendo por mi rostro.
Evaporándose en el candor de mis mejillas,
Creando nubes de color turmalina.

Es mi llanto
La plenitud de mis emociones
Que grita
Lo que no pueden decir las palabras.
Al igual que con las miradas
Podemos leernos el alma,
El llorar no es más
Que una exaltación de liberación.

Por tristeza, por rabia, por nostalgia,
Por felicidad, por alegría, entre carcajadas…
Unas lágrimas son dulces,
Otras amargas y saladas.
Algunas se quedan atrapadas,
Contenidas en nuestros párpados.
Otras en cambio, brotan y brotan
Como si de un diluvio se tratara.

Por eso mis lágrimas de plata, las asemejo
Con la tinta con la que plasmo mis sentimientos.
Pues son las mejores formas que tengo de expresar
Todo lo que mi interior necesita contar.

Es este poema, un llanto
Son estos versos sollozos.
Son el elixir de mi espíritu
El líquido salino
Que derraman mis ojos.

Flor de Loto

La Rosa de Fuego y el Cuervo Blanco

Permanecía la Rosa, intacta,
Cubierta de hielo y escarcha.
Su rojo sangre palidecía
Bajo la nieve, menguada y fría.
La única florecida de aquel salvaje rosal,
Pues las adversidades del tiempo
No permitieron crecer ni una más.

Suspendida en el tiempo
Engalanaba el bosque invernal,
Esperando algo,
A alguien que la pudiera despertar
De su dulce letargo,
De su inmensa soledad. 

¿Así que quieres ser escritor?

Es Lunes; lo que significa que Ispharus trae para ti el poema semanal, que en esta ocasión es «¿Así que quieres ser escritor?, del escritor y poeta estadounidense Charles Bukowski. Disfruten de las letras del «escritor maldito».

¿Así que quieres ser escritor?

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,

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Comienzo de la Primavera y día de la ¿felicidad?

Hoy ha empezado la primavera y sin embargo a través de los ventanales no se ve un atisbo del cambio de estación. Sigue el día siendo plomizo, triste. Mi nariz aún no ha percibido el polen que provoca su hinchazón y un sinfín de estornudos. La temperatura sigue siendo la misma que la de ayer.
Pero es primavera, porque el calendario así lo dice, así lo marca.

También dicen que es el día internacional de la felicidad, según decreto ley de la ONU impuesto hace unos tres años. En serio, ¿quién se inventa estas tonterías? ¿Por qué hay que señalar en el calendario un día concreto para algo?
Mañana también será el día internacional de la poesía y yo me pregunto ¿Quién decide la fecha, con qué potestad? ¿Acaso no todos los días son un día propicio para conmemorar la poesía, o todos los días no son el día de las personas enamoradas puesto que cualquier día es perfecto para demostrarle a nuestra pareja que la queremos con detalles salidos de nuestro corazón y no con regalos estúpidos y repetidos que todo el mundo hace? ¿Por qué hoy es el día internacional de la felicidad? ¿Hoy seremos más felices que ayer o que mañana? ¿No debemos buscar nuestra propia felicidad y la de los que nos rodean todos y cada uno de los días del año? Y es que encima cada persona encuentra su paz interior, su dicha de diferente forma, no se puede hablar de la felicidad como algo universal cuando para cada individuo es tan diferente su concepto.

Igual que los días en los que se habla de enfermedades, sólo parece importar esa fecha y se mandan mensajes en cadena como apoyo a “x” enfermedad en ese día. ¿No debería de estar concienciada la sociedad como para que se luche por los derechos de esas personas a diario? ¿No deberíamos de preocuparnos de que se haga todo lo posible por la investigación para la lucha y erradicación de dichas enfermedades, apoyando, si realmente nos interesa, de otra forma más cercana que ponernos un lacito de determinado color para demostrar que nos acordamos de esa gente? No digo que todo el que haga esto no lo haga de corazón, pero veo a muchas personas vacías de todo que simplemente copian o hacen una determinada acción porque esté bien visto y eso me repugna.

Puede que esté hoy paranoica y esté divagando sobre cosas absurdas, pero es primavera y veo que está sociedad está en un bucle de invierno eterno emocional.

En fin, seguiré asomada tras los cristales, respirando el aire fresco que inunda mis pulmones a ver si percibo de algún modo el cambio estacional.

Televisión

Desastres naturales,
asesinatos macabros,
Injusticias políticas,
Enfermedades incurables.

Les llaman noticias
Y, prácticamente,
Siembran el terror
Al mundo exterior.

Es una gran labor el informar
Aunque nos cuentan
Muchas veces, a medias, la verdad.

De vez en cuando un titular
Sobre que aún queda en la gente,
Un resquicio de humanidad.
No debería de ser primicia el contarlo.
Más  bien al contrario,
El egoísmo y la individualidad
Deberían de ser derrocados.
Más aún si tenemos
Que tender la mano a un extraño.
Al fin y al cabo,
Somos de condición hermanos.

Cuando enciendo la televisión
Me chirrían los dientes.
Vergüenza ajena
Llamarse periodista
Y buscar la noticia
Más sensacionalista.
¿Dónde quedó el honor?
¿Quedó olvidado, mugriento,
En algún cajón?
Indagan en las vidas ajenas
De personajes célebres
Y famosillos del tres al cuarto.
¿Acaso realmente nos puede interesar
Que deja o no de hacer
Cada quién con su vida personal?
¿Es tan vacía la nuestra que tenemos que suplirlas,
Pasando las horas muertas en nuestro sofá,
En desperdicios tan absurdos?

¿Dónde quedó la cultura?
Pocos programas me resultan
Educativos e interesantes,
O que provoquen en mí un interés real.
Si este espejo de negro cristal,
No es más que una ventana al exterior,
La indignación se queda corta,
Siento más bien estupor.

Desde un universo paralelo,
Escondidos en algún lugar,
Nos pretenden manejar,
Como títeres de una función
En la que ellos manejan el guión.
Y aceptamos, sin darnos cuenta,
Todo lo que nos cuentan,
Lo que nos tiene que gustar
O en que tenemos que pensar.
¿Podemos llamar a esto libertad?
Generalizo de más, soy consciente.
Sin embargo, me enerva enormemente
Que traten de manipular nuestras mentes.

De vez en cuando hallo cierta distracción,
Pero mientras más mayor me hago,
Menos me gusta la televisión.

Flor de Loto

Carta al futuro

Andrés Dos Leyes

Buenos días. O buenas tardes. O buenas noches.

No sabes quién soy ni yo sé quién eres. Nunca lo descubriremos. Podría contarte y transmitirte tantas cosas que he vivido… Y que sin embargo, no te contaré.

No te contaré mis miedos. No te contaré mis alegrías. No te contaré mis tristezas. No te contaré mis experiencias. No te contaré mis aventuras. No te contaré mis sensaciones. No te contaré mis sentimientos. No te adelantaré acontecimientos. No creo que necesites nada de esto.

Sólo te daré un par de consejos. No continúes leyendo esta carta si crees que mis palabras te van a condicionar.

Simplemente ama la vida. Y con ella, todo lo que conlleva. Ama la naturaleza. Ama lo que hagas. Ama los momentos. Ama los seres vivos. Ama el arte.

Para acabar, te dejo mi único legado, que son dos poesías. Espero que cuando llegue el momento, las interpretes…

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Lágrimas de Lodo

Soledad infinita bajo la lúgubre estación de frío eterno, en la que mi alma se acuna en el manto oleoso y putrefacto de mis lágrimas de lodo.

No sé si hay un Sol Radiante más allá de este encierro interior, pero debo de girar en bucles una y otra vez llevada por mi condición humana, la peor parte de mí, miedosa, indecisa, paranoica, sin saber distinguir la realidad de lo que no lo es, impredecible, vacía, huérfana… Mariposa moribunda, incapaz de conseguir alzarme sin volver a caer aún más profundo, desmembrando cada atisbo de mi verdadero yo.
Reclamo un amor puro, verdadero, incondicional, cándido fuego y suave abrazo, que no me arrastre a este estado de decepción y búsqueda continua. Pero parece que nunca llega, aunque se presenta en rostros diferentes un fantasma que se empeña en burlarse de mí y a veces confundo si es ÉL.
Pero no, no debe serlo, tengo que poder llegar a huir de ese espectro que me atormenta, debo de correr y salvarme pero estoy débil y mis piernas se tambalean sin siquiera saber hacia dónde dirigirme. Debo de recuperar mi trono, mi corona astral y amarme a mí para poder así amar de verdad a los demás.

Flor de Loto